costumbres inciertas

Y a donde la rutina mata
Esas ganas cobardes,
De seguir, de vivir,
Es como una historia
Sin ganadores,
Sin escritores,
Males de copas bienaventurados
A la desventura de un día más.

Y te atreves a decirme,
No soy cobarde, no estoy de vuelta,
Ni vengo entre las hojas,
Ni entre el viento que rosa tu ventana,
Tu mirada, tu cuerpo.


Anhelo de oscuros pensamientos,
Que llevan de la noche,
Lo que del día llevan los cuerdos,
Par de estambres en la cremallera,
Costados de seres perdidos,
Entre bruma, tu sombra me alcanza,
Para llevar nuevas noticias,
No es que sean buenas,
No serán malas,
Solo caricias que mueren
Antes de confesarse extrañas.

Al rojo del cielo,
Que predice terremotos,
Nuestro cielo que no sea rojo,
Porque solo predecirá ausencias,
De seres que compartan cuerpos
Pero nunca más vida.

Darío Olguín